Planante

Tenho vontade de celebrar a loucura das coisas.

Cada dia embeca-se para esfregar a lucidez na minha cara, por isso fico querendo flertar com o incomum.

Invento histórias, crio realidades, me disperso... Talvez porque o escape é mais saboroso, suculento... Alimenta e não sacia, escorre em desejo diluído pelos cantos da boca.

Sou muitas pessoas. Todas criadas nalgum instante de necessidade ou prazer.

Não me confunda nem me limite. Externo apenas o que sobeja. Há ainda um universo borbulhante escondido entre as mechas dos meus cabelos.

Posso ser o atroz que decapita e a língua que entrelaça(-se, -te).

Posso ser a página avelhada que você passa, a silhueta esguia que você sopra da memória...

Posso ser a mão que plaina teu corpo ou o ranço indigesto que não sai da tua boca.

Não (me) acuse. Não se esquive.

Vamos brindar qualquer coisa, dançar uma moda, martelar o mundo!

Carpintemos essa paródia cotidiana com as lixas sentimentais. Pieguemo-nos e esfolemo-nos até altas horas da madrugada; vivamos a inconstância da felicidade trivial.

Comuniquemos melodias, contrariemos a lógica de não contrariar a si mesmo.

O que sustenta as tábuas de uma vida medíocre é a porção de curvas que você não fez, os goles e mais goles de medo que você tomou.

Contorço-me como quem agoniza enquanto expilo cada palavra: filhotes de sangue do reino temperado, localizado precisamente, na intercessão do cérebro e coração.

Em nudez completa apresento vários corpos. Todos meus. Paridos, suados. Imperfeitamente, minha forma de resistência a essa solidez desordenada que nos cerca.

Sou um croqui.

Preto e branco, deitado à tua frente.

Cubra-me com tuas cores,

mas não borre os meus traços.

Tenho um talhe que é só meu.